En su post “Para qué sirve un periodista” David Barba hace una reflexión que no sólo ve la botella del periodismo cultural medio vacía, sino incluso vacía del todo. Bastante de lo que dice: el servilismo frente al establishment cultural o el silencio de los periodistas frente a ciertos malabarismos de las editoriales con sus premios (salvo excepciones, recuerdo algunos artículos de Llàtzer Moix bastante claros al respecto) es algo en lo que tiene razón.

Comienzo a “postear” con unas reflexiones sobre el papel del periodista cultural en un tiempo donde la palabra “crisis” se ha vuelto omnipresente. Escribo desde las tripas, así que pido perdón de antemano si me pongo agresivo, golfo, pedante o burro. Son sólo unas cuantas opiniones a vista de pájaro, con el consiguiente peligro de frivolizar. Quizás lo que diga pueda parecer ingenuo (es lo más probable) o malicioso. Yo me conformaría con mover un poco −aunque moviera a la risa.

A veces recuerdo, no sin cierta nostalgia, mis inicios como periodista cultural: el nerviosismo de las primeras entrevistas, las ansias por conocer personalmente a ciertos autores, la revisión desmesurada de los textos, el orgullo al verlos publicados… Pero sobre todo me acuerdo de una anécdota a la que todavía echo mano cuando olvido la esencia de este oficio.

En el Centre d’Art Santa Mònica se presenta hasta abril una exposición sobre el vanguardismo de Joan Salvat-Papasseit, incluyéndose, cada sábado, una ruta literaria siguiendo su rastro.