Pero las crisis son brechas por las que se asoman las oportunidades. No es una frase hecha. Hoy, Barcelona se ha convertido en una ciudad en las están pasando cosas mágicas. La aparición de nuevas editoriales independientes que, con pocos recursos, están construyendo catálogos de grandísima calidad, no se vivía desde los nacimientos de Tusquets o Anagrama, o en la mejor época de Carmen Balcells.

Cuando pasen los años, miraremos esta etapa como unos días muy especiales, donde la gente de 30 y 40 años se dejó de miedos y prejuicios, y tomó las riendas del sector.

Barcelona vuelve a ser la capital de la edición. Y lo vuelve a ser desde la calidad y, aún con todas las dificultades – que existen y no hace falta esconderlas -, con una clara vocación de crear pequeñas industrias culturales. Lo importante no son las infraestructuras, ya, sino las ideas y las personas que las ejecutan.

Cuando alguien nos habla de crisis, de apocalipsis, nosotros tendríamos que pensar qué suerte tenemos al poder vivir en una época donde pasan tantas cosas. Y además, qué suerte hacerlo con internet. Si nos damos cuenta de lo “afortunados” que somos, podremos transformar las condiciones de posibilidad en libros, colecciones o revistas. En nuevos lectores, en definitiva.

Muchas veces nos preguntamos si hoy la crítica literaria y la prensa cultural tienen sentido. La respuesta siempre es la misma: Absolutamente, sí.

Es necesaria, primero, porque alguien tiene que hacer de “prescriptores”, e intentar que la sociedad pase a ser del conocimiento, sin quedarse en la sobre-información, que sólo nos puede llevar hacia la indiferencia y la pasividad. Y, en segundo lugar, porque alguien tendrá que dar testimonio de estas nuevas generaciones, que editan, escriben y tienen algo que contarnos.

No nos hagamos los sordos, simplemente, porque hay ruido.

Albert Lladó (www.albertllado.com)

(Fragmento del discurso ofrecido en el acto de entrega de los II Premios Revista de Letras. Barcelona, 26 de marzo de 2011).

Empezó a escribir y pronto estaba haciendo una historia de amor por e-mail, entre el cultivado Leo y la intuitiva Emmi, el primero en plena crisis de pareja, la segunda casada y administrando dos hijos. La novela resultante, Contra el viento del norte , ha sido un superventas en Alemania y la publicó entre nosotros Alfaguara en castellano y La Campana en catalán. Algunos la han considerado una puesta al día de la novela clásica epistolar del tipo Las amistades peligrosas.

Ahora el autor vienés (1960) publica con las mismas editoriales la segunda parte, Cada siete olas, que recoge a los dos protagonistas un año después. “Tras la publicación de Contra el viento del norte recibía más de 50 e-mails diarios, casi todos de mujeres, disconformes con mi final y pidiendo que continuara la acción, así que les he hecho caso”, explicaba ayer en Barcelona, en una tertulia con periodistas culturales.

Glattauer mismo ha sido periodista. Durante veinticinco años ha escrito columnas y cubierto tribunales para el diario austriaco Der Standard , buscando casos “que reflejaran la vida misma, historias de jóvenes o ancianos que por circunstancias de la vida acababan entrando en contacto con el mundo del delito”. Su trabajo le enseñó “a buscar temas en la actualidad y presentarlos de forma atractiva, y con una nota de humor, a los lectores”, algo que ha tenido muy presente en su trabajo como novelista.

La Asociación de Periodistas Culturales de Catalunya inició ayer su andadura pública convocando esta tertulia con Glattauer. Presidida por Antonio G. Iturbe, director de Qué Leer , aspira a estimular la reflexión profesional e impulsar iniciativas relacionadas con su práctica. Su puesta en marcha se suma a iniciativas recientes como la creación del premio Nacional de Periodismo Cultural, o el movimiento asociativo de periodistas culturales andaluces.

Joumana Haddad y Toni G. Iturbe

En el libro Yo maté a Sherezade ya avisa: “Querido occidental, permítame que le advierta ya desde el principio: no tengo fama de facilitar la vida a nadie”. Parece una mujer de rompe y rasga. Lo es.  Esta periodista y escritora beirutí es responsable de las páginas culturales de An Nahar (principal diario de El Líbano), también fundadora de la valiente revista Jasad que funde cultura, arte y cuerpos desnudos. Y no sólo “desnudos artísticos”; no se va con rodeos. En el libro denuncia la idea estereotipada de los occidentales de las mujeres árabes como seres sometidos. Ella de sumisa no tiene ni un rizo.

De visita a España, la escuchamos en un castellano como si fuera de Cuenca (habla siete idiomas) darnos estopa a los occidentales por nuestros prejuicios. En el libro también les da a los islamistas radicales. Le da hasta al Ayatollà Jomeini. Sin rodeos. Le preguntamos si no tenía miedo y se encogió de hombros: “no hago nada que no hagan otras muchas mujeres y hombres en Líbano y otros países: decir lo que pienso”. Ojo con esta periodista admirable, es una fuerza de la naturaleza.

Talese no defraudó. Apareció con su traje de mil rayas, camisa con gemelos, chaleco y sombrero, como el dandy que es. Después explicó que la indumentaria no es algo baladí.  “Somos periodistas, vamos en busca de la verdad, hacemos un trabajo importante. Tenemos que respetar el ceremonial de las cosas importantes. Hay quien pensará, viéndome vestir así, que soy un viejo loco pero yo para trabajar de periodista me visto como si fuera a una boda o tuviera mi primera cita con una chica bonita”.

Toni G. Iturbe y Sergio Vila-Sanjuán, junto a Gay Talese (Foto: Carles Domènech)

La verdad no está en primera página

Talese explicó cómo en los años 60, junto a Norman Mailer o Truman Capote, cambiaron la manera de enfocar la información: las noticias se convirtieron en historias. Él, cuando trabajaba para el The New York Times, nunca quiso escribir para la página uno: “esa es la página de las celebridades, de los políticos, de los economistas. Prefiero las páginas interiores, porque me interesan las cosas que le importan a la gente. Los economistas hablan de números pero a mí lo que me interesa son las personas”.  Por eso Talese cuenta que cuando ha ido a escribir sobre un combate de boxeo de dos grandes figuras, con quien ha ido a hablar es con el modesto señor que toca la campana entre asalto y asalto: porque él es el que estaba allí cuando los boxeadores llegaron antes de vestirse de corto, el que ha presenciado docenas de éxitos y de derrotas, el que permanece cuando se marcha el público y se apagan las luces.

Talese es historia viva del periodismo, a sus 80 años sigue en la brecha. Ha estado varios meses siguiendo los pasos a través de varios países de la cantante de ópera rusa  Marina Poplavskaya con el objetivo de  escribir un artículo para The New Yorker. Sigue utilizando su método de siempre: acercarse al personaje para absorber lo que emana de él, compartir no sólo el momento del escenario sino el de la trastienda. Es absolutamente reacio a las nuevas tecnologías, aunque hay que decir que lo fue siempre, desde sus inicios hace 50 años. No sólo rechaza el periodismo vía Google sino que hace ya años que rechazó utilizar grabadora en las entrevistas: “lo que está en la grabadora puede ser verdad, pero también puede ser trivial. La verdad puede no estar en las palabras sino en cómo las dice, en lo que sus ojos contradicen, en el nerviosismo de sus gestos, en sus silencios…”. Y respecto a los ordenadores también es crítico: “corres el riesgo de ver el mundo al tamaño de la pantalla de un portátil, a un tamaño de 25 x 50 centímetros. La realidad es mucho más amplia que eso”. La suya es una manera de ver el periodismo como algo más que información empaquetada, de dignificar el oficio convirtiendo cada información en una historia escrita con toda la artillería de un escritor. Mientras Talese siga en la brecha el gran periodismo no morirá.

Toni G. Iturbe

L’editorial Alfaguara i l’Associació de Periodistes Culturals de Catalunya tenen el plaer de convidar-te a la trobada amb Gay Talese, amb motiu de la publicació del seu darrer llibre, Honrarás a tu padre, monumental reportatge de 600 pàgines sobre la màfia italiana a la Nord-amèrica dels anys seixanta, que es llegeix com una novel·la. Talese és un dels grans Mestres del Nou Periodisme, amb Tom Wolfe i Norman Mailer.

L’acte es celebrarà el proper dijous 19 de maig a les 10.30 hores a la seu del Col·legi de Periodistes (Rambla Catalunya, 10) i serà  presentat pel periodista Sergio Vila-Sanjuán.

L’aforament és limitat i cal confirmar assistència a tertulies@periodismecultural.com

Salutacions.
Associació de Periodistes Culturals

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La editorial Alfaguara y la Associació de Periodistes Culturals de Catalunya tienen el placer de invitarte al encuentro con Gay Talese, que se convoca con motivo de la publicación de su último libro, Honrarás a tu padre, un monumental reportaje de 600 páginas sobre la mafia italiana en la Norteamérica de los años 60 que se lee como una novela. Talese es uno de los grandes maestros del Nuevo Periodismo, junto a Tom Wolfe o Norman Mailer.

El acto se celebrará el próximo jueves 19 de mayo a las 10.30horas en la sede del Col.legi de Periodistes (Rambla de Catalunya, 10)  y será presentado por el periodista Sergio Vila-Sanjuán.

Aforo limitado, imprescindible solicitar asistencia en   tertulies@periodismecultural.com

Saludos
Associació de Periodistes Culturals

Aquesta periodista i escriptora libanea coordina el suplement cultural del diari An Nahar i és la impulsora de la revista Jasad, una trencadora publicació que conecta la cultura, les arts y l’erotisme. Haddad estará de visita a Espanya per presentar Yo maté a Sherezade (Debate), que tracta dels tòpics occidentals sobre la dona al món àrab: “Aunque soy lo que se dice una ‘mujer árabe’ yo y muchas iguales que yo vestimos como nos da la gana, vamos a donde nos place y decimos lo que queremos”.

Associació de Periodistes Culturals de Catalunya

La labor de información sobre la biodiversidad cultural que se realiza, siendo como todo mejorable, es notable. Como mínimo en el que sector mejor conozco, el del mundo editorial. Se habla del poderío del establishment y de la genuflexión ante el marketing. Pero si medimos la cantidad de espacio que se ofrece en revistas culturales y suplementos a editoriales independientes como Libros del Asteroide, Minúscula, Impedimenta o Blackie Books (por citar algunas que no tienen presupuesto para invertir en publicidad en los medios) vemos que su presencia es muy superior a la de otras editoriales con mayor número de novedades y mayor poderío económico. Y eso se debe a que detrás de la mesa no hay funcionarios que miden al peso las notas de prensa que reciben, sino que tienen un criterio y son capaces de ver dónde hay nuevas vías de interés editorial. Ruiz Zafón siempre se acuerda de cómo cuando se publicó La sombra del viento en Planeta sin ningún bombo promocional y estaba a punto de perderse en la riada de novedades, la pescó Sergio Vila-Sanjuán y la recomendó vivamente. Lo mismo reconoce Javier Cercas con Soldados de Salamina, donde la entusiasta crítica a un autor de pocas ventas como él hecha por Antonio Lozano supuso un revulsivo al libro.

Habría muchos ejemplos que pasan desapercibidos y cuando se habla del fenómeno del boca a boca y se dice que es cosa de los lectores, es verdad, pero hay que tener en cuenta que para que ese fenómeno arranque tiene que haber al menos 50 lectores que empiecen a leerse un libro cuando éste ve la luz y lo empiecen a recomendar para que la bola de nieve empiece a formarse. ¿Y por qué 50 personas en puntos distantes se ponen a leer un libro de entre los 50.000 que se publican al año? Tal vez un comentario en una radio, una mención en un diario o en un post… alguien que estaba de guardia y dijo algo.

Se cometen muchos errores y vivimos los periodistas en el estrecho margen de las políticas de rentabilidad económica que imponen nuestras empresas y nuestra necesidad de no incendiar Troya, pero también es bueno señalar esa labor de fareros, en la que estamos muchas veces muy solos. Si esa botella del periodismo cultural está sólo medio llena, tratemos de llenarla más, pero no la lancemos como inútil porque eso es precisamente lo que más desearían las huestes del marketing arrollador, que en internet tienen vías de penetración que van a dejarnos patidifusos en los próximos años, si logran diluir la auctoritas del periodista y no sepamos quién nos está contando qué y con qué intenciones.

Antonio G. Iturbe

Foto: Timtom.ch/Flickr

El caso es que pienso y pienso en el ingrato papel actual de los periodistas culturales y, al dejar la mente en blanco, me viene una imagen conocida por todos: la del suicidio colectivo de aquella secta americana que había construido una granja autárquica en la Guyana. El reverendo Jim Jones convenció a sus novecientos feligreses de que suicidarse era un valor seguro: los extraterrestres iban a venir a rescatar sus almas…

De algún modo, la vida de la comunidad periodísticocultural del rincón del mundo que conozco un poco me parece que discurre por cauces un poco sectarios, un poco tóxicos para la salud mental y en cierto modo tendentes al suicidio de la auctoritas: mi sensación es que los periodistas culturales vivimos entre cócteles ofrecidos por editoriales, premios amañados, una disposición más que evidente a transitar por los cauces diseñados por las autoridades y una más que agudizada  tendencia a escribir sobre amigos y conocidos. Se me dirá que hable por mí, y pido perdón de nuevo: no quiero ofender a nadie ni dar nada por supuesto, sino sencillamente transmitir un estado de ánimo sobre la profesión.

Os ruego, por tanto, que por un momento toméis en consideración mi crítica y que os planteéis conmigo la siguiente pregunta: ¿de veras podemos esperar que nos lean, que nos sigan, que nos escuchen? No me extraña que el periodista cultural ande menguando a pasos agigantados en su papel como prescriptor, una pérdida que comparte en mayor o menor medida con la también en declive figura de su primo hermano el crítico cultural. No me parece excesivo decir que, juntos, periodistas y críticos, unidos a una legión de músicos en paro y a los cineastas de nuestra depauperada industria audiovisual, quizás estemos cometiendo un lento pero concienzudo asesinato ritual de lo que antes fue el próspero sector de la cultura. El fin de la abundancia económica de la era del ladrillo no debería estar abocándonos a la desaparición: no todo se reduce al hecho de que los mileuristas apuesten por el low cost y el “me lo bajo de Internet” para llegar a fin de mes. Lo que me parece es que, más allá de las crisis, los profesionales del mundo de la cultura, los creadores, los críticos, no conectan demasiado con la gente porque no acaban de saberse inmersos en una crisis y un cambio sistémico del que aún conocemos poca cosa.

Lo que a estas alturas me queda más o menos claro es que el modelo cultural en el que nos hemos educado se ha agotado: ya no interesa, es un edificio en ruinas en el que ondean banderas roídas. Como en todo tiempo de crisis, si algo se muere lentamente, parece que al mismo tiempo lo nuevo tampoco acabe de nacer. Las propuestas no faltan, se habla de periodismo ciudadano, se sucede una revolución tecnológica tras otra… Y nada parece suficiente porque el problema no está en la forma, sino en el fondo: la cultura ha terminado. Me refiero a la cultura aristotélica, tal y como la conocíamos. Todos los periodistas culturales que conozco, aun los más heterodoxos, siguen instalados en una visión que hace de la cultura un fin en sí mismo: ser o no ser culto, esa es la cuestión. Y yo, inocente de mí, sigo preguntándome qué es y para qué sirve la cultura…

Me respondo que se nos olvida demasiado que, desde Homero, los grandes escritores pasaron a la historia porque tenían algo importante que decir; algo casi siempre relativo al viaje del héroe, al desarrollo de la conciencia y al retrato del carnaval humano con un transfondo pedagógico centrado en el autoconocimiento. Sucede lo mismo con los grandes compositores: Brahms aseguraba que su música no le pertenecía, Beethoven fue un titán que dejó constancia de sus padecimientos en toda su música, especialmente devocional. Y qué decir de Mozart, que escribió su Requiem como la aceptación de su propia muerte…

Hoy, la cultura ya no es algo que nos ayude a ser mejores seres humanos. Es más bien un punto de encuentro, un espacio para el buen rollo, una máquina de recaudar votos, una oportunidad para lucrarse un poco, un espacio adobado para las relaciones sociales, el autobombo y el cultivo de la importancia personal, etcétera.

Así que vivimos más que nunca en una indefinición hermenéutica de la palabra cultura. Estamos sumidos en el embrollo de utilizar la palabra cultura como un contenedor donde cabe todo: de los gigantes y cabezudos a la antropología urbana. Mientras tanto, la palabra “periodismo” también está sumida en sus propias broncas. Y los periodistas culturales somos, dentro del ramo, los que probablemente participemos en mayor medida del desmoronamiento de esa metanarración orientativa del periodismo que crearon entre esos maravillosos gangsters que fueron Pulitzer y Hearst y el Hollywood clásico, un relato donde los obreros de las palabras éramos personas respetadas y sagaces; un metarelato que hoy nos queda muy lejos.

Como decía, ante este estado de cosas me da la sensación de que los periodistas culturales estamos optando por la sectarización. Escribimos, más que nunca, para otros periodistas culturales. Participamos con entusiasmo de lo que Guillem Martínez definía como el “yo-te-la-chupo-que-tú-me-la-chupas way of life”. Seguimos tomando copas en los cócteles, bendiciendo con nuestra presencia los tongos literarios, ajenos a cualquier espíritu de servicio público, soslayando nuestra capacidad crítica y, para colmo, severamente angustiados ante la actual gestión de la miseria que realizan los directores de los medios donde trabajamos, cada vez más proclives a recortar contenidos culturales o a asimilarlos a la sección de espectáculos.

A mí me parece que hoy el fantasma de Freud y de El malestar en la cultura andan más agitados que nunca. Qué cierto lo que decía ese señor: la cultura genera malestar. Hemos tratado de sublimar nuestra pérdida de naturalidad con fórmulas e ideas sobre cómo deberían ser las cosas. Y, después de 300 años de Iluminismo, parece que ese camino no funciona: las necesidades sociales son otras. ¿Cuáles? Vuelvo a la fuente: el conócete a ti mismo del oráculo, el rescate del individuo frente al aislamiento y la alienación de la cultura de masas, el desarrollo del sentido crítico, la valentía de decir las cosas por su nombre aun a riesgo de caer en la disidencia o de resultar antipáticos. O de perder el trabajo…

En la era de Google y Wikipedia, los periodistas culturales servimos para algo si nos convertimos en amantes de la verdad, si desfacemos entuertos conspiranoicos, si sabemos generar amor por el conocimiento. Ojo: para no entrar en discusiones sobre la valía del término “verdad”, tan propias del posmodernismo, diré que “verdad periodística” es para mí algo que tiene que ver con el amor al periodismo de investigación, con el atreverse a la confrontación, con el mostrarnos críticos y distantes con las autoridades políticas, económicas y, especialmente, culturales, y con el invitar al lector/espectador/conciudadano a mirar la deformidad del mundo en que vivimos, que no es sino su propia deformidad, que no es sino la mía y la tuya, compañero.

Si no servimos para esto, no servimos para nada. De ahí a creer y hacer creer que los extraterrestres van a venir a salvarnos, hay sólo un paso.

David Barba

Imágenes: D.P.

A veces recuerdo, no sin cierta nostalgia, mis inicios como periodista cultural: el nerviosismo de las primeras entrevistas, las ansias por conocer personalmente a ciertos autores, la revisión desmesurada de los textos, el orgullo al verlos publicados… Pero sobre todo me acuerdo de una anécdota a la que todavía echo mano cuando olvido la esencia de este oficio. La historia se remonta a 1998, probablemente al mes de junio, cuando vendí a la revista Qué Leer un reportaje sobre los objetos que los autores solían tener sobre sus mesas cuando escribían. No guardo memoria de los literatos a quiénes entrevisté y tampoco he encontrado el ejemplar donde aquel reportaje fue publicado, pero conservo algunas de sus respuestas en mi cabeza, como por ejemplo la de alguien que me aseguró que tenía una fotografía de Joseph Conrad junto al ordenador, la de otro que me dijo que siempre encendía una vela al inicio de su jornada laboral, dándola por concluida cuando se consumía toda la cera, y la de un tercero que me explicó que sólo vaciaba el cenicero cuando la montaña de colillas empezaba a desplomarse.

De quien sí me acuerdo es de Francisco Umbral, a quien también llamé para interrogarle sobre el mismo asunto. Telefonear a un escritor de su talla me puso sumamente nervioso. Yo tenía veinticuatro años y él mala leche. O al menos eso creía yo. Al principio se mostró profesional en el trato. Ni simpático, ni antipático. Se limitó a explicarme, con sequedad, que él escribía mientras su gato, quizá gata, pululaba sobre el escritorio, a veces pisando una tecla de su máquina de escribir y convirtiendo una palabra en palabro, en otras ocasiones entremezclándose con los brazos de autor y arrancándole alguna caricia desganada. La anécdota era suficiente para mi reportaje, pero no quise perder la oportunidad de preguntarle si recordaba haber leído en algún sitio sobre los objetos que otros escritores tenían sobre sus escritorios y entonces, sacando a relucir el carácter ofensivo del que hacía gala cuando se enojaba, soltó:

-Pero, ¡¿acaso cree usted que yo me dedico a cotillear en los despachos de los demás?!

Lógicamente, el grito me dejó helado y, sin saber cómo reaccionar, respondí con un hilillo de voz:

-No, usted no. Pero yo sí.

Desde entonces, cuando olvidó en qué consiste este oficio, echo mano a esa remembranza para reafirmarme en la idea de que el periodista cultural no sólo está obligado a abarcar todos los aspectos de la vida intelectual de un país, sino que también debe mostrar curiosidad con los pequeños detalles que configuran esa misma vida intelectual. Puede que a algunas personas no les parezca necesario saber que el gato de Umbral pulsaba teclas con sus garras, pero sin duda ese conocimiento les hará leer sus famosísimas columnas o sus menos frecuentes novelas con otra perspectiva, e incluso puede que crean adivinar, en cierto pasaje, la influencia de ese animal sobre su estilo. Y entonces esos mismos textos adquirirán una nueva dimensión, puede que una dimensión más humana, haciéndonos sentir un poco más cerca del hombre detrás del escritor.

Álvaro Colomer

Foto Francisco Umbral: Ed. Planeta

Huérfano de padre, un fogonero de barco mercante muerto en accidente, su infancia transcurrió en el Asilo Naval. Para mantener a la madre viuda, Salvat-Papasseit será droguero y ayudante en un taller de esculturas religiosas… A los diecisiete años su conciencia social entroncaba con el anarquismo, Ibsen, Nietzsche y Gorki. El escritor ruso inspiró un pseudónimo, Gorkiano, con el que rubricó artículos combativos que reunió en Humo de fábrica. Corría 1918. Tiempos de revolución y vanguardia. Librero en las Galerías Layetanas “toca” los caligramas de Apollinaire y el futurismo de Marinetti. Su devoción ibseniana le lleva a titular su revista “Un enemic del poble” y se casa en la iglesia de la Barceloneta con Carmen Eleuterio. Le quedaba poca vida y, como Proust, se vuelca a una febril actividad.

Salvat-Papasseit partió de la vanguardia para engarzar el alma tradicional al arte “deshumanizado”. La canción de arrabal resuena en L’irradiador del port i les gavines (1921) con tres poemas memorables: “Tot l’enyor de demà”, “Nadal” y “Res no és mesquí”. Caligramas y extranjerismos maridan con canciones populares, haikus, palabras fragmentadas como los mensajes de sms… El erotismo domina el poema de “La rosa als llavis”, releído hasta el agotamiento (editorial) por varias generaciones. El poeta seriamente enfermo buscará aire en el Guadarrama y los Pirineos. Envía postales a las hijas y deja bajo la almohada el manuscrito de Ossa menor, su poemario póstumo. Se lo dedica al pintor Xavier Nogués, que le acompañó en la agonía. Había ido por el mundo enfebrecido, recordará Josep Maria de Sagarra, “con aquella figura que sólo mantenía la piel y el hueso y se aguantaba porque lo quería Dios, con aquella voz oscura, medio apagada, pero ardiendo todo él en la llama irrevocable del espíritu”.

Salvat-Papasseit ha pasado de tener su obra agotada, o dispersa en ediciones no actualizadas, a contar con la Obra Completa de Carme Arenas para Galaxia Gutenberg y una Poesía Completa bilingüe a cargo de Jordi Virallonga. Visiten la exposición y, con un libro bajo el brazo, acérquense al Moll de la Fusta.

Sergi Doria

Fotos: wikipedia